Geschlagene Hunde

"Auf die eine oder andere Weise wurde es sowieso fruher oder spater genau so enden: Man wurde alter; die inneren Sturme wurden sich von allein legen; das Drangen weniger und weniger werden; man wurde sich auf Barhockern an die alten Schlachten, Wunden und Leiden zuruckerinnern und daruber lachen, wie intensiv und machtig sie gewesen waren, und vor allem wie nutzlos und zerstorerisch. Mit der Zeit wurden selbst diese Erinnerungen mehr und mehr verblassen, sie waren zwar immer da, aber man wurde sie fast nicht mehr spuren. Genauso wie er jetzt. Alles wurden nur noch Bilder und Gedanken sein. Nein, weniger, nur noch Ahnungen, dass es einmal so gewesen sein musste. Dass man einmal so empfunden und gelebt hatte. Aber nichts wurde einen mehr beruhren. Man wurde mit allem versohnt sein. Ewiger Friede wurde herrschen, wo fruher gewaltige Kampfe tobten. Als ob man ein neuer Mensch geworden ware. Vielleicht mehr ein anderer Mensch. Einer, nachdem man sich in seinen jungen, dunklen, kalten Momenten gesehnt hatte. Dann wurde man schlußendlich doch genau da ankommen, wo Alex sowieso lange vorher anlangte: Man wurde die Gewissheit haben, dass das einzig mogliche Glucklichsein im Leben darin bestand, ein paar Biere zu kippen, sich von einem einsamen Ding den Schwanz lutschen zu lassen und ihr dafur das zu geben, wonach sie sich am meisten sehnte, namlich einen zartlichen Kuss und Arme, in denen sie die Nacht verbringen konnte. Nicht mehr und nicht weniger."

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