La Fin de Lucie Pellegrin

Laissez, madame Printemps va me servir, elle sait bien ce qu'il me faut.

Quand elle eut aussi son absinthe que lui versa complaisamment la concierge, Lucie Pellegrin, tenant le verre à deux mains, voulut trinquer avec tout le monde. Elle était si faible, qu'elle tremblait : un peu d'absinthe se répandit.

Ça nettoie ! dit-elle gaiement.

Les autres aussi étaient gaies. Miss les faisait rire aux éclats, le museau en l'air, dévorant des yeux le sucrier, où madame Printemps fouillait à chaque instant pour rendre son grog doux comme du sirop.

Ça a des envies comme une femme, voyez-vous, une chienne enceinte, disait Héloïse.

Alors, tout en s'amusant à donner, tantôt l'une, tantôt l'autre, du sucre à Miss, elles se mirent à parler de leurs divers « envies ». L'autre Adèle se souvenait d'avoir eu trois fois l'envie du homard, qu'elle n'aimait pas en temps ordinaire. Héloïse, elle, craignait alors de rencontrer des prêtres, et ne pouvait voir un omnibus sans brûler d'être sur l'impériale, habillée en garçon. Mais ce fut madame Printemps qui les fit le plus rire : dans une circonstance pareille, elle avait eu soif de sirop de groseille pur, et désir de se ballader en robe blanche, avec une botte de verdure et de roses naturelles sur la tête.

Moi, dit Lucie en portant son verre aux lèvres, ça ne me gênait pas, j'allais au bal et je soupais comme à l'ordinaire

Et elle vida son verre aux deux tiers, d'un seul trait.

Madame Printemps avait dû avoir la main lourde en versant l'absinthe. Lucie Pellegrin, à la vérité, ne toussa pas tout de suite ; mais les pommettes de ses joues devinrent subitement roses. Miss, rassasiée de sucre, le cou allongé de nouveau sur l'édredon, s'était rendormie.

Lucie Pellegrin éclatait de rire.

Le plus drôle, vous ne savez pas Aujourd'hui, tenez, dès que je vous ai vues, il m'a pris une envie folle de me pocharder avec vous.

Te pocharder vous pocharder nous pocharder s'exclamaient les autres bruyamment ; elle est bonne, celle-là !

La plupart ayant achevé leurs verres, se reversaient à boire. Lucie Pellegrin pressa un instant son mouchoir sur ses lèvres, afin de ne pas tousser. Puis les yeux, ses grands yeux enfoncés, luisant davantage, d'une voix plus aiguë et sifflante :

Sur le balcon, vous vous imaginiez que je dormais ; mais j'entendais tout, et je ne vous aurais pas laissé partir ainsi, pour sûr S'il l'avait fallu, je vous aurais poursuivies, en chemise, dans l'escalier Comme aussi, quand la tante était là avec le petit, vous n'auriez pas pu filer, soyez tranquilles, je tendais l'oreille

Toutes riaient de si bon cœur, que pas une ne sembla remarquer que Lucie s'interrompait cette fois pour tousser et cracher dans son mouchoir.

C'est une bonne fille, n'est-ce pas ? disait madame Printemps, aux anges, sucrant déjà son troisième grog.

Oui ! oh oui ! une bien bonne fille, répétaient les autres avec un commencement d'enthousiasme.

Une vraie amie

Une camarade que nous ne laisserons pas s'ennuyer

Et il va falloir qu'elle guérisse bien vite, dit Héloïse.

Moi ! d'abord, s'écria la grande Adèle, à partir d'aujourd'hui, je viens te soigner toutes les après-midi !

Quand Lucie Pellegrin eut fini de tousser, encore la larme à l'œil des efforts qu'elle venait de faire, elle but ce qui restait de son absinthe, et, avec une exaltation croissante, d'une voix forcée et suraiguë :

Ça dépend de vous de me guérir Vous ne savez pas, c'est aussi une envie, une vraie envie, qui me prend, celle-là, depuis deux mois, chaque jour, à l'heure où je m'habillais pour le bal. Les soirs d'Élysée surtout, comme ce soir, j'ai beau faire fermer les fenêtres, j'entends l'orchestre, les quadrilles, les polkas, les valses, tout. Et moi je suis dans mon lit ! Je me bouche les oreilles, mais je distingue quand même les piétinements, les rires ; je reconnais d

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