C'est l'hiver, l'affreux hiver de Paris, la saison maudite où le ciel fond en eau sur les pauvres diables qui pataugent dans la boue, faute d'argent pour prendre un fiacre. Il fait nuit et la pluie, chassée par des rafales de l'ouest, fouette au visage les passants qui cheminent à contre-vent sur les larges trottoirs su boulevard Montmartre...