La guerre ? Allons donc ! En tout cas, mon petit René n'a que seize ans. Mais non. C'est impossible. « C'est impossible ». Voilà ce que je me répète depuis que mon mari m'a téléphoné de Paris cet après-midi. J'entends encore sa voix de butor bon enfant : « Ça chauffe C'est couru. C'est une question de jours. »