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Mon père attendait de moi que je sois intelligente. Pour réussir plus tard.
Ma mère attendait de moi que je sois mince, belle, et sportive. Pour réussir plus tard.
Un jour, j'ai poussé la petite fille que j'étais vers cette perfection. Pour réussir plus tard.
Un jour, quelqu'un a dit « Ce qui compte dans la vie, ce n'est pas de réussir. Réussir, ça ne veut rien dire. Ce qui compte, c'est de progresser. »
Et c'est ce dont il s'agit dans mon autobiographie. Il s'agit de progression. Il s'agit d'une enfant terrifiée, battue, humiliée, anorexique et boulimique qui se perd des années dans sa propre souffrance, et se terre dans une réalité abjecte qui n'existait que dans sa tête.
Il s'agit d'une adolescente qui punit son corps, et fait de son estomac un instrument organique pour y jouer de terribles mécaniques.
Il s'agit d'une jeune femme désillusionnée, pauvre, blasée par la vie, et de l'idée qu'elle s'en fait.
Il s'agit de comment j'ai remonté la pente. De comment j'ai appris à aimer, à vivre, à grandir.
À progresser.
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