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Ils s'étaient aimés, beaucoup, passionnément, à la folie puis, pas du tout. Ils s'étaient croisés, comme se croisent les races. Par le sexe et par hasard. C'était quand ?... Au début, ils comptaient les minutes. Les heures sans se voir étaient si délicieusement douloureuses. Et puis, le temps, avec le temps, s'était distendu. Un bail, à présent, qu'ils ne distinguaient plus le lendemain de la veille. Jamais ils n'auraient cru qu'ils atteindraient vingt-cinq ans, quand ils s'étaient trouvés chez des ex communs. Seuls, comme par hasard, comme dans les traquenards. Ils s'étaient sauté dessus. Violemment léchés, palpés, humés et bus. Dans un long souffle exalté, Laurent Boscq nous entraîne dans une dérive où se profile, comme en écho, le spectre d'une Algérie crucifiée.
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