Cet écrivain que donc je n'étais pas

Me suis réveillé avec ma main droite quasi paralysée. Le poignet tout gonflé. Les antalgiques ne marchent guère. Même la morphine. Ils savent pas d'où ça vient. Peut-être de la toxicité d'un de mes antibiotiques. Ou de cristaux d'acide urique. Pour l'instant il n'y a rien à faire. Vraiment j'aurais préféré le pied. Peux plus écrire sur mon carnet. Peux presque plus taper sur mon clavier. Vais même pas pouvoir achever Cet écrivain que donc je n'étais pas. Mon amie illuminée y voit la main de Dieu. L'écriture est orgueil. Péché. Ne sais-tu donc pas interpréter les signes ? Jette tes textes avant qu'il ne soit trop tard. Renonce à l'écriture. Renonce à ton petit moi vaniteux. Tu ne t'es pas apporté toi-même dans la vie que je sache. Fais silence. Écoute dans ton cœur Celui qui t'a apporté dans la vie. Écoute dans ton cœur le bruit de ta naissance. Renoncer à l'écriture ?! Cramer mon livre ?! Plutôt cramer en enfer. Affronterai désormais Dieu de ma main gauche. Jusqu'au dernier mot.

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