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No reconocí a mi país, o más bien fue él quien no me reconoció, porque aunque estaba lleno de una garantía provenzal que había hecho que mi entrada a la ciudad fuera delgada y clara, el cielo permanecía triste y obstinado, velado por el Nieblas que se levantaron todo el día desde el Ródano. El Ventour ya no era visible, y apenas unos minutos antes de la noche se acercó un rayo que ilumina las torres gemelas de Fort Saint-André y las almenas sarracenas del Palacio Papal. Por fin, cansada de tirar con los guantes de color gris perla de los cerrojos de las puertas del Este, el amanecer de esta mañana ha permitido ver sus dedos rosados. Esta mañana, un tiro de luz rompe mis ventanas e invade la habitación de la posada donde, en mi desesperación, me había refugiado a pocos kilómetros de la ciudad. No más de los silbidos de los trenes que se me acercaron, distantes y monótonos, anunciando, sin ninguna esperanza posible, la continuación del mal tiempo. Por el contrario, tan pronto como salgo de la cama, me saluda un alegre traqueteo, como si delante de mi puerta, Polichinelle golpeara con su formidable garrote un reloj hecho de arqueros de madera.
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