Sir John Mortmain blatterte untatig in den Sonntagszeitungen auf der Suche nach einem interessanten Artikel. Es war einer jener perfekten Morgen Ende Juni, ohne den Anschein einer Wolke am Himmel und mit der warmen, tragen Luft, die zum Schlafrigwerden verleitet. Außerdem war es ein Sonntagmorgen, und Mortmain hatte uberhaupt nichts zu tun. Er saß in einem langen Rohrsessel auf der Terrasse vor Mortmains, blickte auf das schlummernde Meer hinaus und fragte sich halb, wie er den Tag uberstehen sollte.