Der Dämonenjäger von Aranaque 30: Wer Dämonen jagt

Der Abend färbte den Himmel blutigrot. Wie ein düsteres Mahnmal ragten die fast schwarzen Mauern der Burgruine am Berghang empor. Mehr als eine Ruine konnte sie wirklich nicht sein, unbewohnt, verfallen. Denn wer wollte schon hier leben, zwischen einsturzgefährdeten Mauern, deren Fenster teilweise fehlten, zwischen dem Staub, der auf Teppichen, Schränken und Ritterrüstungen inzwischen fast zentimeterhoch lag? Ein heulender, klagender Ton kam mit dem Wind von der Burg her. Es klang wie der verzweifelte Schrei einer verlorenen Seele. Und doch war es nur der Wind selbst, der durch die Mauern und Fenster strich und die Menschen erschauern ließ, die ihn gewahrten. Auch die beiden Männer, die ihren Vauxhall Astra unmittelbar vor der zur Burg führenden Serpentinenstraße angehalten und ausgestiegen waren, konnten nicht verhindern, daß ihnen Schauer über den Rücken liefen. Dabei waren sie derlei gewohnt. Sie waren Jäger, und sie jagten ein ganz besonderes Wild, das sie vornehmlich in alten Ruinen fanden.

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