Des Kapitels Ende - Romantrilogie

Der Bischof von Porthminster lag im Sterben; man hatte seine vier Neffen, zwei Nichten und den Gatten der einen holen lassen. Es schien, er werde die Nacht wohl kaum uberleben. In den sechziger Jahren hatte er unter den Kameraden auf dem College in Harrow und der Universitat in Cambridge 'Senior Cherrell' geheißen, spater in seinen beiden Londoner Gemeinden Pfarrer Cuthbert Cherrell, in seiner Blutezeit als Prediger Kanonikus Cherrell und in den letzten achtzehn Jahren Cuthbert, Bischof von Porthminster. Er war unvermahlt geblieben. Zweiundachtzig Jahre hatte er gelebt und funfundfunfzig - er war etwas spater als ublich Priester geworden - hatte er in gewissen Regionen dieser Erde als Gottes Stellvertreter gewirkt. Dieses Amt und die Beherrschung seiner naturlichen Triebe, die er vom sechsundzwanzigsten Jahre an geubt, liehen seinem Antlitz jenen Ausdruck verhaltener Wurde, der sogar angesichts des Todes nicht schwand. Er sah ihm mit Ruhe entgegen. Das Zucken seiner Brauen verriet fast leisen Spott, und leiser Spott klang aus den Worten, die er mit ganz schwacher Stimme zu seiner Pflegerin sprach: "Morgen konnen Sie ausschlafen, Schwester. Ich werde punktlich druben sein, muß ja nicht im Ornat erscheinen." Noch keiner seiner Vorganger hatte mit so viel Anmut und Wurde den Ornat getragen, und diese Vornehmheit in Gesicht und Erscheinung hatte er sich bis ans Ende seiner Tage bewahrt. Nun lag er reglos da, das graue Haar zuruckgekammt, das Antlitz blaß wie Elfenbein. So lange war er Bischof gewesen, daß am Ende niemand mehr wußte, wie er eigentlich uber den Tod oder irgendein anderes Problem dachte, man kannte nur seine Ansicht uber das anglikanische Gebetbuch - jeden Reformvorschlag hatte er schroff zuruckgewiesen. Schon von Natur war er es nie gewohnt gewesen, seinen Gefuhlen Ausdruck zu geben, und am Ende hatte das Zeremoniell seines Lebens alle naturlichen Anlagen so uberdeckt, wie Stickerei und Juwelen das Gewebe eines Meßgewands. Er lag in einem Zimmer mit Doppelfenstern, einem klosterlich kahlen Raum, in einem Gebaude aus dem sechzehnten Jahrhundert, das in der Nahe der Kathedrale stand. Zum Fenster stromte die Septemberluft herein, konnte aber den Moderduft des alten Hauses nicht ganzlich bannen. Den einzigen Fleck leuchtender Farbe bildeten ein paar Zinerarien in einer alten Vase auf dem Fensterbrett; die Pflegerin gewahrte, daß des Kranken Blick unablassig an diesen Blumen hing, wenn er nicht gerade die Augen geschlossen hielt. Gegen sechs Uhr ...

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