Deux mois aux Pyrénées

PRÉFACE

J'avais oublié les scènes de mœurs qu'on va lire, je croyais perdues ces pages écrites depuis plus de huit ans, lorsque mon éditeur eut l'idée de les réunir sous ce titre : Les derniers Marquis.

Les épreuves de ce récit satirique me parvinrent dans l'île d'Ischia, au moment où une émeute stupide et barbare, suscitée par des prêtres, menaçait ma vie.

De même que j'avais vu autrefois les petites passions des derniers Marquis s'agiter dans les grands paysages des Pyrénées, je voyais à l'heure présente les petites passions des derniers Abbés se produire en face des sublimes horizons que domine l'île d'Ischia et en troubler un instant, pour moi, la sereine et inaltérable beauté.

Ici encore c'était, comme toujours et partout, la société dans sa plus infime acception, tracassière et perverse, gâtant au poëte la nature bienfaisante et splendide qui le console et l'inspire et poussant jusqu'au crime le déchaînement de son ignorance et de ses erreurs.

« Deux siècles plus tôt, m'écrivit dans cette circonstance Victor Hugo, on nous eût brûlés vous et moi, dos à dos sur le même bûcher. »

« Qui contredit est hérétique et lui faut rien que le feu. »

J'aurais pu, dans l'île d'Ischia, répondre comme Panurge : « Estant sur mer craignais beaucoup plus d'être mouillée et d'être noyée que brûlée. »

À ceux qui ne voulurent pas croire au péril que j'avais couru ou qui l'ont raillé avec la légèreté badine de l'indifférence et de la dévotion, les meurtres récents de Barletta sont venus donner un sanglant démenti.

Si le secours qui me sauva était arrivé trop tard et que j'eusse subi le sort des massacrés de Barletta, sans doute les nouvellistes en belle humeur et les joyeux orthodoxes se seraient écriés, en parodiant le vers de La Fontaine :

Ce n'est rien,
C'est une femme qu'on lapide.

Mais puisque la lapidation ne s'est point accomplie, j'ai voulu rire à mon tour des monagaux qui l'avaient si benoitement préparée, et à peine échappée de leurs pattes, tout en parcourant les épreuves des derniers Marquis qu'on va lire, j'ai écrit gaiement les derniers Abbés, qu'on lira bientôt.

Louise Colet.

Italie, avril 1866.

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