Dies Herz, das dir gehort

Dort, wo Berlin-Charlottenburg seinen Charakter als Wohnstadt verliert, wo es, selbst Industriestadt geworden, an die Riesenwerke der Siemensstadt angrenzt, liegt in einer kleinen Straße die Metallwarenfabrik "Hermann Wiebe". Von der Straße aus sieht man nicht mehr von dieser Fabrik als ein paar Pultdacher aus Glas oder Schiefer, eine hohe rote Mauer verwehrt jeden weiteren Einblick. Diese Mauer ist sehr hoch und oben noch mit Glassplittern besetzt, sie ist sehr lang und sehr haßlich rot kurz, sie gleicht genau einer Gefangnismauer! Und die beiden Tore aus Eisenblech in dieser Mauer, ein breites Durchfahrtstor und ein kleineres fur den Fußgangerverkehr, konnen das Gefuhl von Trostlosigkeit, das den Beschauer angesichts dieser Mauer beschleicht, nicht erleichtern: es sind gnadenlose Tore, Tore der erbarmungslosen Pflicht. Außerdem sind sie zur Stunde verschlossen. Dafur klebt ein Aushang an dem kleineren Tor. Die Buchstaben aus geschmiedetem Eisen uber dem Tore, die da besagen, daß dies die "Metallwarenfabrik Hermann Wiebe" ist, waren wohl ehemals golden, aber jetzt hat das Schwarz der rußenden Fabrikessen und der Rost des zergehenden Eisens ihnen langst ihren Glanz genommen. Sie sehen genauso duster, freudlos und haßlich aus wie alles in dieser kleinen Charlottenburger Fabrikstraße, wie selbst dieser Novembermorgen: naßkalt, grau und trube. Ein Morgen, der den dringenden Wunsch nach heilem Schuhwerk wach werden laßt. Vor dem Fabriktor steht eine kleine Gruppe von Arbeitern etwa zehn oder zwolf Mann. Sie stehen ziemlich nah vor dem Aushang, den sie aber langst gelesen haben. Es sind junge und alte Manner, aber, ob jung oder alt, die hinter ihnen liegende lange Leidenszeit mit Weltkrieg und Inflation und all den Kampfen, Sorgen und Miseren danach hat ihren Gesichtern den gleichen Ausdruck von sturer Hoffnungslosigkeit aufgepragt. Sie sind ganz schlecht gekleidet, die Jacketts, die sie uber ihre blauen Arbeitsblusen gezogen haben, sind entfarbt und ohne alle

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