Estienne Dolet: Sa vie, ses œuvres, son martyre

Transportons-nous par la pensée en plein seizième siècle, en pleine renaissance grecque et latine; à cette époque d'enthousiasme, je dirais presque de fanatisme antique... Mais le fanatisme semble permis, quand la religion est si belle! Nous sommes à Lyon. La voix multiple et confuse de la grande ville ne se fait plus entendre depuis longtemps, et minuit vibre seul aux tours imposantes de la vieille cathédrale Saint-Jean. Remarquez-vous, au-dessus de ce quai sombre qui longe la Saône, une large et haute fenêtre, la seule qui soit encore éclairée à travers ses vitres en losange? Que peut faire soupçonner, à l'intérieur, cette clarté mystérieuse? Un fils malade sur qui veille en ce moment l'infatigable tendresse d'une mère? Un agonisant au chevet duquel une ou deux vieilles femmes, avec leurs voix pieuses et somnolentes, murmurent lentement les prières des morts? Ou bien, peut-être, un sombre alchimiste épiant, avec une anxiété fiévreuse, l'apparition de l'or au fond de son creuset? Oui, justement, c'est un alchimiste; mais non pas de l'espèce vulgaire des souffleurs. C'est un de ceux qui peuvent dire avec Perse: At me nocturnis juvat impallescere chartis. «Oh! moi, j'aime à pâlir sur les feuillets nocturnes.» Il n'a d'autre creuset qu'un robuste cerveau de penseur; et la science, l'auguste science, voilà tout l'or de ses rêves. Pénétrons dans ce calme sanctuaire du travail. A peine entré, voici déjà qu'on respire comme un parfum studieux, comme une suave odeur de recueillement et de méditation. Jetons les yeux sur cet ameublement, d'une sévérité claustrale: d'abord, une table énorme, solidement appuyée sur de massifs pieds de chêne; au centre de cette table, à l'instar du feu sacré sur le trépied delphique, la vieille lampe des nuits dont la flamme ondule, fumeuse et noirâtre, et dont les reflets concentriques vont s'élargir et trembloter au plafond noirci. Cinq ou six chaises de bois, aux sculptures gothiques; des livres, partout des livres; quelques-uns ouverts çà et là sur la table, d'autres s'égarant pêle-mêle sur les siéges, ceux-là parsemant au hasard les carreaux; le plus grand nombre, enfin, garnissant les rayons d'une bibliothèque. Comme partie saillante du tableau, figurez-vous maintenant un homme, assis devant la table et courbé, pour ne pas dire ployé de tout son corps sur une besogne absorbante. On pourrait le croire, de prime abord, non moins immobile que ses livres, non moins inerte que ses meubles, si le frôlement sec de sa plume, courant et criant sur le parchemin, si le mouvement brusque avec lequel, de temps en temps, il se rejette sur un in-folio pour le feuilleter, ne révélait bien vite un être vivant... un être vivant, dans le plus noble exercice de la vie, je veux dire dans le travail de la pensée.

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