Fortune Underground 1972

Fortune County, White Mountains, New Hampshire, 1972. Un vendeur d'aspirateurs qui veut rentrer chez lui et qui prend le mauvais raccourci. Une ado fugueuse. Des disparitions de fillettes inexpliquées et une enquête qui piétine. Deux frangins un peu dandys, un peu bandits et un rien trop polis pour être honnêtes. Une sheriff chatouilleuse de la gâchette et son adjoint pervers. Un radio amateur clandestin qui perturbe les transmissions avec ses délires complotistes. Un clodo mystérieux qui a tout plaqué pour la Justice, la vengeance ou la rédemption. Un gangster has-been avec le coffre plein d'emmerdes. Une vedette sur le retour, perdu chez les ploucs pour un dernier tour de piste. Un vétéran déglingué pas sûr d'être revenu du Vietnam, une géologue en exil, un toxico shaman et des faux indiens, des entités dimensionnelles pas très sympas, une unité secrète de la Navy, la mafia russe et un gang kazakh... Et toujours, cette satanée famille Crowe, vilaine meute de consaguins qui regardent tout le monde de haut comme si la vallée leur appartenait.

Bref, voilà un beau casting d'affreux fin prêts à se télescoper pour un grand foutoir apocalyptique dans un bled minuscule du côté de chez Stephen King.

L'histoire de l'Amérique réécrite à la tronçonneuse, à grands coups de punchlines et d'insultes au continuum spatio-temporel dans un polar fantastique qui dérape comme une course de drift au milieu d'une cour d'école : Fortune Underground, c'est Lovecraft qui sort de chez sa maman pour se prendre un coup de tête par Tarantino. Bienvenue !

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