Geschichten aus den vier Winden

Berlin war ein Feuerbrand von Sonne. Die Dacher der Hauser und die Fenster zitterten vor Junihitze, so wie die Hitzeluft uber Steinwusten zittert. Es war, als heizten die Scharen der Autos mit ihren Benzindampfen die Straßen, wie fliegende Öfen. Und die Sonne schien an diesem heißen Junitag nicht von der Stelle zu wandern. Überall war Sonne, uberall Hollenhitze. Vom Stettiner Bahnhof in Berlin fuhr abends der Zug voll von Skandinaviern nach Saßnitz. Es war, als ob alle Menschen vor der deutschen Junihitze fluchteten. Das vornehme palastartige Fahrboot, das in vier Stunden in der Nacht von Saßnitz ubers Meer nach Trelleborg fahrt, landete aber am Morgen in Schweden im flachen Schonen immer noch wie von der berliner Hitze begleitet. Der Drang, moglichst rasch nach dem kuhleren Norden zu kommen, ließ uns nirgends Halt machen. Wir, die Frau, die ich liebe, und ich, hatten uns vorgenommen, zuerst die Route an der Westkuste von Trelleborg bis Stromstad zu fahren und dann nach Lappland zu reisen. Wir reisten die zwolf Stunden von Trelleborg bis zur nordlichen Grenze Schwedens an der Westkuste ohne Aufenthalt, mit Ausnahme einer kurzen Mittagpause in Gothenburg, und wir waren am Abend um sieben Uhr am Ende unserer ersten Reiseroute in Stromstad angekommen. Zweiundzwanzig Stunden trennten mich hier von Berlin, so sagte mir der Fahrplan. Aber meine Augen hatten mir unterwegs von Stunde zu Stunde gesagt: jede Stunde wird hier ein Jahrtausend, und in Stromstad trennen dich zweiundzwanzig Jahrtausende von Berlin. Kaum stieg ich am Ende der Sackbahn in Stromstad aus, so versank ich in diese Jahrtausende wie ein Meteor, das von einem fremden Stern auf die Erde gefallen ist. Und nicht nur zwei kleine Stufen stieg ich vom Trittbrett der Eisenbahn bis zum Perron der schwedischen Erde, sondern ich war wie zweiundzwanzig Tausend Meilen tief in eine fremde Erde bei einem fremden Meer, bei einem fremden Himmel, bei einer fremden Sonne eingedrungen, als ich in Stromstad aus dem Waggon gestiegen war. Und ich kam nicht mehr los und saß dort bei Stromstad auf einer Insel im Meer und ließ mir neue Ohren wachsen, und soviel Haare ich sonst auf dem Kopf hatte, so viele Augen schien ich jetzt im Kopf zu haben. Mein Herz, das sonst in Deutschland im Gewohnten und Althergebrachten eingekapselt saß, flutete und loste sich und wurde wie das Herz Adams am Tag, da Gott ihm das Paradies zeigte und alle Baume. Die Insel, auf der ich saß, und wo ich die Reisebillette meiner anderen beiden großen Reiserouten in Schweden verfallen ließ, hieß Koster. Es ist eine Insel im Kattegat, und sie wird dreimal in der Woche von einem Dampfschiff angelaufen, das den Weg in dreiviertel Stunden von Stromstad zurucklegt und die Post bringt. Das macht aber nichts, wenn auch die Post dreimal in der Woche dorthin kommt, diese Insel ist und bleibt doch fur mich immer und ewig ein Punktchen am Ende der Welt. Schon »am Ende der Welt« angekommen zu sein nachdem man noch zweiundzwanzig Stunden vorher in Berlin die Automobile rasen sah , das ist etwas Verbluffendes und Erstaunliches, und ich habe mir vorgenommen, ein ganzes dickes Buch uber die Insel Koster zu schreiben. Aber mit dieser kleinen Erzahlung hier will ich euch nur den Mund wasserig machen auf dieses Punktchen am Ende der Welt, auf diese Insel, dieses Kopfkissen aller Seligkeit. Ob das Buch, das ich einmal uber diese Insel schreiben will »die Konigstochter von Koster« heißen soll, oder »die Insel der heiligen Kuhe«, oder »wilde Rosen, Wachholder und Urgestein«, oder »die Insel am Ende der Welt«, das weiß ich heute noch nicht genau zu sagen. Die Titel verrate ich aber hier nur deshalb, weil sie andeuten, was dort alles zu finden ist fur den, der sich ein Billett nimmt und in zweiundzwanzig Stunden von Berlin hinreist und zweiundzwanzig Jahrtausende in der Zeit zuruck, in der Urzeit dort ankommt.

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