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Ich habe mein Land nicht erkannt, oder vielmehr war er es, der mich nicht erkannte, denn obwohl ich von provenzalischer Sicherheit überzeugt war, hatte ich meinen Einzug in die Stadt in einem dünnen, dünnen Mantel gemacht, der Himmel war hartnäckig, verhüllt vom Himmel Nebel, die sich den ganzen Tag von der Rhone erhoben haben. Der Ventour war nicht mehr sichtbar und kaum ein paar Minuten, bevor sich der Abend näherte, erleuchtete ein Strahl die Zwillingstürme von Fort Saint-André und die Sarazenenzinnen des Papstpalastes. Endlich, müde, mit perlgrauen Handschuhen die Türriegel des Ostens zu ziehen, hat der Morgengrauen heute Morgen ihre rosafarbenen Finger gesehen. Heute morgen zerschmettert ein Lichtstrahl meine Fenster und dringt in das Wirtszimmer ein, wo ich in meiner Verzweiflung ein paar Kilometer von der Stadt entfernt Zuflucht gesucht hatte. Kein Pfeifen der Züge, die zu mir kamen, fern und eintönig, verkündete ohne jegliche Hoffnung die Fortsetzung des dunklen Wetters. Im Gegenteil, sobald ich aus dem Bett springe, wird ich von einem freudigen Rasseln des Rohrstockens begrüßt, als ob vor meiner Tür Polichinelle mit seinem eindrucksvollen Knüppel eine Uhr aus hölzernen Bogenschützen schlug.
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