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Au début, je n'arrivais pas à comprendre qu'en tant que privilégié d'un Dieu bon et généreux, on puisse me défendre de me masturber. «Si y a un bon Dieu qui a mis ça là, c'est pour s'en servir, jamais j'croirai!» claironnait ma mère. Pour me déculpabiliser, j'offrirais chaque fois ma semence au Seigneur, mais mon directeur de conscience, le coincé révérend père Allaire, n'approuvait absolument pas mes élans de générosité. Je préférais les conclusions de ma génitrice. «Quand tu viens, mon homme, c'est toi le Bon Dieu», m'assurait-elle depuis l'âge de six ans. Après un an de collège et de rêves érotiques incessants, mon désir de sainteté a commencé à s'estomper et il s'est définitivement volatilisé le jour où Louis Sanschagrin, le révérend père de la Sainte-Foi, m'a coincé violemment dans le fond de son bureau pour me frencher.
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