Gouttes de Contes (Gorki))

Extrait : (Vingt-six et une)

Tous les vingt-six chantent ; les fortes voix, depuis longtemps accoutumées à l'ensemble, remplissent l'atelier ; la chanson y est à l'étroit ; elle se débat contre la pierre des murs, elle gémit, pleure et ranime le cœur par une douleur douce, chatouillante, elle ravive en lui les vieilles blessures et éveille l'angoisse... Les chanteurs soupirent profondément et avec une lourde peine ; quelqu'un d'eux interrompt soudain son chant, il reste longtemps à écouter les camarades, puis déverse de nouveau sa voix dans le flot général. Un autre, après avoir lancé un ékh ! angoissé, chante, les yeux fermés, et peut-être la vague des sons, ample, nourrie, lui apparaît comme une route qui conduit là-bas, au loin, toute éclairée par le soleil éclatant, large route sur laquelle il se voit marcher.
La flamme dans le four frissonne toujours, toujours la pelle du brigadier grince sur la brique, l'eau ronronne dans la marmite, et le reflet du feu sur le mur tremble et rit silencieusement... Et nous versons dans les paroles d'autrui notre malheur, l'angoisse lourde des hommes vivants, privés de soleil, l'angoisse des esclaves. Ainsi, nous vivions, les vingt-six, dans le sous-sol d'une grande maison de pierre, et vivre nous était aussi pénible que si les trois étages de cette maison avaient été mal bâtis directement sur nos épaules...

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