Grande mère de toutes choses
Qui produis le pain et les roses,
Dont l'engendrement incertain
Est encore un profond mystère,
Dis, combien d'humaine poussière
As-tu réchauffé dans ton sein ?
Et combien étancha ta lèvre inassouvie
De sang pour fortifier tes membres épuisés ;
Combien dévoras-tu d'êtres, pour que la vie
Sans cesse fécondât tes champs ensemencés ?
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.