Im Tal

Das letzte Abendlicht wandert uber die Berge, als sich die Frau auf den Weg zu einer einsam gelegenen Hutte im Tal macht. Sie kennt den Ort, die Hutte, den Bauern, der ihr die Hutte uberlasst. Im Tal hat sich in den vielen Jahren seit ihrem letzten Besuch nichts verandert. Die Zeit scheint stillzustehen. Im Gepack hat sie zwei, drei Bucher, vor allem aber Erinnerungen an Menschen, die ihr nahestehen. An einige von ihnen schreibt sie lange Briefe, die sie nicht abschickt. Die Umgebung ist still, so still, dass in ihr jedes erzwungene Reden wie eine Ruhestorung erscheinen wurde. Sie wacht und schlaft, streift mit schweren Wanderschuhen durch die Natur, beachtet deren vielfaltige Erscheinungen mit Aufmerksamkeit. Mal sitzt sie in der Hutte, mal davor, dann wieder am Bach. Sie kocht einfache Mahlzeiten, die sie wie die gemeinsamen Wanderungen hie und da mit dem Bauern, einem introvertierten Talbewohner, teilt. Nichts Spektakulares geschieht. Oder doch? Es ist eine der mondhellen Nachte, als sie mit dem Bauern zu einem im Tannendunkel versteckten See wandert und dort von einer unerhorten Begebenheit erfahrt. Eine zunachst ruhig fließende Geschichte, die sich den subtilen Beobachtungen der Protagonistin widmet. Dann ein uberraschender Verlauf mit einem unerwarteten Ende. Beeindruckend prazise gearbeitet. Sparsam und zugleich reich. Ein Widerspruch? Durchaus nicht. Die Autorin zeigt uns, wie so etwas geht, und sie demonstriert einmal mehr, was Sprache vermag. Lisa Elsasser, die auch als Lyrikerin reussierte, handhabt die Sprache wie ein musikalisches Instrument, mit dem sie einen sorgfaltig komponierten, suggestiven Erzahlstrom erzeugt.

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