Jagd im indischen Dschungel

Peter Petersen, einem kleinen Angestellten einer Hamburger Importfirma, liegt die Lust zum Abenteuer im Blut. Als er eines Tages Zirkusluft schnuppert, erhalt er den entscheidenden Anstoß, aus seinem bisherigen eintonigen Leben auszubrechen. Er beschließt, Raubtierdompteur zu werden. Als ihm die schone Frau seines Lehrmeisters beinahe zum Verhangnis wird, verlasst er die bunte Zirkuswelt. Er schließt sich einer Expedition an, die ihn auf Tigerjagd in den indischen Dschungel fuhrt. Dort fangt er den Tiger Akbar, ein besonders schones und kluges Tier, der eine wichtige Rolle in seinem Leben spielen wird. In den undurchdringlichen Urwaldern Indiens kommt Peter Petersen seiner Begleiterin, der geheimnisvollen, faszinierenden Artistin Daphne Dennys naher, in die er sich leidenschaftlich verliebt. Dieser farbige, fesselnde Roman fuhrt an internationale Schauplatze. Die Geschichte des Tigers, den die Menschen »Akbar« nannten, hebt an mit dem Duft uppig bluhender Syringen. Mit diesem hellen und sußen Duft, der aus dem stillen, in sich verkapselten Knaben Peter Petersen einen Mann machte, der jahlings und scheinbar unmotiviert dem Zwinger seiner burgerlich eingeengten Existenz entsprang, um sich stark, giervoll und sehnsuchtbesessen in ein buntes und verwirrend gefahrliches Leben der Abenteuer zu sturzen. Ein Abend im Fruhling. Das Rot der versunkenen Sonne farbt den westlichen Himmel, spiegelt sich schwach auf den sanften Wellenkammen des Sees. Peter Petersen sitzt am Rande einer zart geschwungenen Bucht des Alsterufers. Sitzt auf einer leuchtend braun gestrichenen Holzbank und liest in einem groß gezeichneten und vielfach gestempelten Buch der stadtischen Leihbucherei. Weiße Segel ziehen langsam und stetig uber das glanzende Wasser, dessen bewegtes Dunkel allmahlich siegt uber den verflackernden Purpur der letzten Sonnenglut. Farbenfrohe Boote tragen in weichen Kissen hell gewandete Madchen, die lassig und lachend mit den rudernden Liebsten flirten. Auf dem Steg des Brutkastens, den man in der Bucht errichtet hat, kraxeln drollige graue Schwanenkuken, aufgeregt umkreist von den schimmernd weißen Eltern. Durch die warme Abendluft wehen leise die Melodien des Blaserorchesters im Uhlenhorster Fahrhaus. Rings sind die Banke besetzt: einige altere Ehepaare, die korpulent und behaglich den Abendfrieden genießen, ein paar junge Menschen, abwesend und unlustig in Buchern und Magazinen blatternd, zwei Liebesparchen, die mit sichtlicher Ungeduld auf das Dunkel warten, um sich endlich kussen zu konnen. Hinter den Buschen der Anlagen hupt auf dem Fahrdamm der Prachtstraße mitunter ein schnell dahinflitzendes Auto, mahnt an die Unrast der nahen Stadt. Peter Petersen fugt sich gut in dieses Bild spießerlicher Abendruhe. Einundzwanzig Jahre ist er alt und so recht das, was man einen braven Burschen nennt. Ist niemals sitzen geblieben in der Schule, hat die kaufmannische Lehre mit Auszeichnung bestanden, ist nun schon drei Jahre Gehilfe in der Firma Wilkens & Companie, Haute-Import. Die Mutter ist seit vielen Jahren tot, nun lebt er neben dem Vater her, und die Schwester fuhrt ihnen den Haushalt. Er vertragt sich gut mit beiden, ist punktlich, stets gefallig und immer freundlich. Liest viel in seinen freien Stunden, geht wochentlich zweimal ins Kino und einmal im Monat in ein Theater. Mehr als dies begehrten seine Sinne bis heute nicht vom Leben. Heute hat er sich durch den ganzen Tag seltsam bedruckt und verworren gefuhlt. Nicht wie sonst ist ihm die Arbeit glatt und leicht von der Hand geflossen, er hat sich dazu zwingen mussen, und sie ist ihm zur Qual geworden. Der Vater hat ihn freilich verlacht, als er zu ihm von seinen Noten gesprochen, hat lustig mit den Augen gezwinkert und gemeint, ihm stecke wohl der Fruhling im Blut Aber abends ist es noch schlimmer geworden mit ihm. So mude fuhlte er sich, so schwach und merkwurdig weich in allen Gliedern.

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