L'impossible Amour

Quand Florent Maugas, jeune peintre sans un sou, s'éprend d'une héritière exaltée, c'est un amour qui lutte contre une société dominée par l'argent et les liaisons dites « respectables ». Dans L'Impossible Amour, Emmanuel Bove mène un récit désopilant en même temps qu'une violente charge contre la conception hypocrite de la famille et des rapports sociaux des années 1930. À 80 ans d'écart, cette satire est d'une actualité étonnante. Ce livre contient une table des matières dynamique. Extrait : En 1932, il existait comme aujourd'hui, comme jadis, des jeunes gens qui, malgré les difficultés qu'ils voyaient s'accumuler sur leur chemin, rêvaient de devenir de grands artistes. L'un d'eux est justement notre héros. Il s'appelle Flo-rent Maugas. Il était âgé de vingt-quatre ans et il habitait un atelier de peintre, l'atelier n° 7 de la cité Seurat, rue de la Tombe-Issoire.
Au moment où commence cette histoire, c'est-à-dire dans les premiers jours d'avril 1932, Florent Maugas était au comble de la joie. Faute d'argent, il avait été contraint depuis des mois de ne peindre que des natures mortes, absolument mortes, car il ne pouvait même acheter des fleurs ou des citrons, lorsque, au milieu de mars, le hasard lui avait fait connaître la fille d'un commerçant du quartier des Gobelins, qui était tombée amoureuse de lui et qui s'était offerte de lui servir de modèle. Il avait accepté avec enthousiasme, si bien que cette jeune femme, dont le prénom est Irène, n'avait pas douté qu'elle n'eût fait grande impression sur l'artiste, convaincue qu'elle était que cet enthousiasme avait été provoqué par son charme. À la cinquième séance, elle fut prise pourtant d'un soupçon. Florent, dans son ardeur, n'avait-il pas laissé échapper qu'il était une laideur qui, à son point de vue d'artiste, surpassait ce que le monde appelait beauté ?
Le lendemain était une journée radieuse, la première de l'année. Florent n'avait aucune envie de travailler. Par la fenêtre ouverte, il apercevait le ciel bleu et il était la proie d'un grand malaise. Il aurait voulu pouvoir partir, voyager, se rendre en Espagne, par exemple, pour y admirer tous ces chefs-d'œuvre dont il avait tant entendu parler. À deux heures, exacte au rendez-vous, Irène Papin frappa à la porte. Le peintre quitta à regret le fauteuil démantibulé mais confortable dans lequel il venait de rêver longuement à sa destinée et alla ouvrir.
Il me semble, dit Irène d'un ton pincé, que vous n'êtes guère en train aujourd'hui.
À quoi le voyez-vous ?
Vous avez l'air endormi. Vous avez les yeux gonflés. Je croyais pourtant que je vous inspirais.
Je suis fatigué.
Elle le regarda avec ironie, les yeux vifs, le visage reposé et frais.
Oui, n'est-ce pas, les premiers beaux jours sont très fatigants.
Ils ne le sont peut-être pas pour tout le monde. En tous les cas, ils le sont pour moi.
Irène Papin apportait dans cet atelier où tout était vieux, même les couleurs de la veille sur la palette, l'air et la lumière du dehors. Elle le sentait et elle en était fière. Ah ! il lui avait dit qu'il était une laideur qui l'inspirait ! Eh bien, cette laideur ne se laisserait pas faire.
Je vois que vous ne voulez pas travailler, continua Irène.

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