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On choque les verres, et le père Louveau boit, la tête renversée, les
yeux mi-clos, claquant la langue, pour déguster son vin blanc.
?e voulez-vous ! personne n'est parfait, et le faible du père Louveau,
c'est le vin blanc. Ce n'est pas que ce soit un ivrogne. Dieu non ! La
ménagère, qui est une femme de tête, ne tolérerait pas la ribote ; mais
quand on vit comme le marinier, les pieds dans l'eau, le crâne au soleil, il
faut bien avaler un verre de temps en temps.
Et le père Louveau, de plus en plus gai, sourit au comptoir de zinc qu'il
aperçoit au travers d'un brouillard et qui le fait songer à la pile d'écus qu'il
empochera demain en livrant son bois.
Une dernière poignée de main, un dernier petit verre et l'on se sépare.
« À demain sans faute ?
Comptez sur moi. »
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