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Ma marraine parlait à M. Lesec. Elle disait :
L'amour ? L'amour de l'homme pour la femme, je ne sais ce que c'est et j'ai toujours pensé que c'était bien peu de chose. Mais l'amour de la femme ! cet amour qui, né dans le silence, s'est glissé mystérieusement dans son sein, ignoré de celui qui l'inspira, ignoré de celle même qui l'éprouve, qui bientôt, grandissant, comme un enfant capricieux et mutin, fait naître les soucis et les larmes, qui, jaloux, injuste, exigeant, mais encore caché, commence à se révéler seulement au cœur qu'il ronge et qu'il asservit, qui chaque jour croît dans le secret des plus intimes pensées, s'insinue, pénètre comme un poison, breuvage funeste, mais enivrant, qu'on savoure sans prudence et qui bientôt après dévore les entrailles et, comme un feu liquide, court de veine en veine avec le sang et la vie !
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