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Dans la chambre, le spectacle était atroce : un homme d'une cinquantaine d'années gisait nu en travers du lit. Dans une mare de sang. La gorge déchiquetée, lacérée comme s'il avait été agressé par une bête sauvage, il râlait faiblement. Lorsque l'inspecteur principal Brichot se pencha vers lui, l'inconnu ouvrit péniblement les yeux. Puis ses lèvres s'écartèrent et il émit une sorte de gargouillis. Aimé Brichot colla son oreille contre la bouche du moribond qui, au terme d'un effort surhumain, parvint à articuler quelques mots. L'Ange... balbutia-t-il. C'est l'Ange qui... les griffes... les griffes de l'An... Il ne termina pas sa phrase, un long frisson parcourut son corps qui retomba, inerte, sur le drap. Il était mort.
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