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Der Sandsturm verwandelte die Mesa in eine schemenhafte Holle, von der untergehenden Sonne in ein schmutzig orangenes Licht getaucht. Lassiter stieg aus dem Sattel und stemmte sich gegen die Boen, die Augen zu Schlitzen verengt. "Donovan!", brullte er. "Doo-noo-van!" Der Sturmwind riss die Worte mit sich fort, kaum dass sie seine Lippen verlassen hatten. Er zog sein Tuch uber Mund und Nase und kampfte sich mit gesenktem Kopf voran.
Geisterhaft tauchte eine Kutsche hinter dem Vorhang aus feinem Sand auf, und er nahm die toten Manner auf dem Bock wahr. Kurz darauf trabte ein schwarzes Pferd aus dem roten Nebel direkt auf ihn zu. "Don?", rief er erstickt und bemuhte sich, etwas zu erkennen außer der machtigen Silhouette des Tieres. Doch der Sattel des Rappen war leer. Von Marshal Donovan Minks fehlte jede Spur.
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