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Durch das trockene Flusstal zog Qualm und verbarg die Toten. Der Rauch hatte den beißenden Geruch von schmorendem Harz und war schwarz wie das Herz des Teufels. Er brannte Ellie Massey im Hals.
Die junge Schwarze hustete und stützte sich ab.
Sie hatte einen Streifschuss an der Hüfte, einen anderen am Schenkel und fühlte sich so schwach, dass sie keinen weiteren Schritt laufen wollte. Sie sah nach ihrem Vater, der ein paar Yards weiter im Geröll lag, und nach Lassiter - dem Weißen, der sie gerettet hatte. Sie wischte sich das eintrocknende Blut von den Händen.
"Mr. Lassiter!", rief Ellie und kroch ein Stück. "Sind Sie tot? Sind Sie tot, Mr. Lassiter?"
Die lähmende Stille ließ Ellie schaudern. Sie pfiff Behold The Lamb Of God, ein Kirchenlied aus dem Repertoire ihres Vaters, das sie mochte. Sie pfiff es, bis sie vor dem reglosen Lassiter kniete...
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