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Der Vorhof zur Holle lag im Saloon von Buffalo-Tom, der jede Nacht funf Flaschen Whisky trank und den Frauen unter die Rocke griff. Die Rinderleute stromten in den Tom's Parlor, eine schabige Holzbaracke am ostlichen Stadtrand, in der sich verschwitzte Leiber drangten und Toms durchdringender Bass den Ton angab. An manchen Tagen kamen die Madchen aus Eagle heruber, dann wurde es noch zugelloser. So sundhaft, dass Buffalo seinen reichsten Saloonbesitzer loswerden wollte.
"Stellt euch auf!", befahl Sheriff Kit Dixon seinen Deputies. "Lasst keinen raus und keinen rein!"
Die Gewehrlaufe hoben sich und nahmen die geschundene Holztur des Tom's Parlor aufs Korn. Die Mienen der Manner waren kuhl und entschlossen. Sie brachten die Verachtung zum Ausdruck, die man den skrupellosen Geschaften von Tom Woolfs entgegenbrachte.
"Buffalo-Tom!", brullte Dixon und hob den Arm. "Es ist Zeit!"
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