Le Verso de la page

Non, ce n'est pas la fin. Non, non, tout n'est pas dit.
Morne anxiété qui germe et qui grandit !
Tourment de la pensée après l'œuvre achevée !
Stupeur de l'aigle esprit en voyant sa couvée !
Scrupules du songeur sur ce qu'il a songé.
Se venger, c'est la loi du passé submergé.
C'est la vieille coutume et c'est la vieille table ;
Tout n'est pas dit après le verdict lamentable
Prononcé-paries cris, les pleurs, les désespoirs.
Vous êtes des bourreaux vous-mêmes, masques noirs !
Et le bourreau n'a pas le dernier la parole.
L'avenir triomphant veut une autre auréole
Que l'âpre flamboiement des expiations.
Dieu, vous m'envoyez les pâles visions ;
Dieu, comment choisir dans toutes ces nuées ?
La vierge est implacable ; et les prostituées
Sont féroces ; le mal, le bien sont toujours prêts,
Hélas, à se servir des mêmes couperets !

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