Le dernier jour de juillet

Il y a des livres qui sont tout entiers comme un bonheur d'expression. Cherchez l'auteur, ce n'était pas un écrivain. C'était, simplement, un être humain qui a éprouvé, un jour, la nécessité absolue de parler. Cette nécessité que nous portons tous en nous, à des degrés divers, trouve ici le ton juste et ne s'en départit jamais. Les dangers inhérents à ce genre d'ambition lenteurs, mélo, attendrissement sur soi-même sont surmontés sans artifices, sans concessions, dans un climat d'ingénuité tendre et de grâce heureuse qui confond en admiration. Voici un livre nu, dépouillé de sensiblerie, vrai jusqu'à la cruauté puisqu'il faut bien toujours se heurter à la cruauté et à la bêtise offert comme un bel ex-voto à notre émotion, avec des couleurs charmantes et dans le chagrin une noble fierté. Une tranche de vie sans naturalisme, aux pleurs brouillés d'éclats de rire très doux. Michel Déon.

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