Les temps difficiles

Et vraiment, tandis qu'il les contemple curieusement du fond de ces
caves ci-dessus mentionnées, il a lui-même l'air d'une espèce de canon
bourré, jusqu'à la gueule, de faits qu'il s'apprête à envoyer, au moyen
d'une seule explosion, bien au-delà des régions que connaît l'enfance. Il
a l'air d'une ba?erie galvanique chargée de quelque mauvaise préparation
mécanique destinée à remplacer dans l'esprit des enfants la jeune et
tendre imagination qu'il s'agit de réduire en poudre.
« Fille numéro vingt, dit M. Gradgrind indiquant carrément, avec son
index carré, la personne désignée ; je ne connais pas ce?e fille. ?i est
ce?e fille ?
Sissy Jupe, monsieur, répondit le numéro vingt, rougissant, se levant
et faisant une révérence.
Sissy ? Ce n'est pas un nom, ça, dit M. Gradgrind. Vous ne vous
nommez pas Sissy, vous vous nommez Cécile.
C'est papa qui me nomme Sissy, monsieur, répondit l'enfant d'une
voix tremblante et avec une nouvelle révérence.
Il a tort, répliqua M. Gradgrind. Dites-le-lui. Cécile Jupe : voilà votre
nom. Voyons un peu ?e fait votre père ?
Il est écuyer, artiste au cirque, s'il vous plaît, monsieur. »
M. Gradgrind fronça le sourcil, et, d'un geste de sa main, repoussa
ce?e profession inconvenante...

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