« L'arrivée à Bruxelles a été sinistre. Dès la frontière, du ciel bas, l'eau s'était mise à tomber en larges nappes, en violentes hachures. Tout le long des steppes du Hainaut, tout le long des plaines du Brabant, la tourmente a galopé sur les flancs du convoi. Et si fortes étaient ses rafales, qu'elles renfonçaient les bouffées de fumée dans la gueule des hauts-fourneaux. Ici, on patauge. Les quelques centaines de baraques foraines, mi-françaises, mi-allemandes, qui se serrent autour de la gare du Midi, pour la grande Kermesse, semblent des épaves de l'arche où quelque animal est demeuré : lion de dompteur, lapin de tir, singe de ménagerie et jusqu'au corbeau de la somnambule, qui rêve sur une patte, l'air profond, engoncé dans son waterproof de plumes noires que, par instants, il secoue. »