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Un certain soir d'été, quelques mois après mon mariage, j'étais assis au coin du feu et je fumais une dernière pipe en somnolant sur un roman : j'avais eu une dure journée de travail. Ma femme venait de remonter, et déjà les domestiques avaient verrouillé les portes du vestibule. Au moment où, me levant de mon fauteuil, je secouais les cendres de ma pipe, j'entendis sonner à la porte ; la pendule marquait minuit moins un quart : ce ne pouvait être un visiteur, mais sans doute un client et j'entrevoyais déjà la perspective d'une nuit blanche. Ce fut donc avec un visage maussade que j'allai ouvrir la porte : à mon grand étonnement, je me trouvai en présence de Sherlock Holmes.
Ah ! Watson, me dit-il. J'avais bien peur de ne pas vous trouver chez vous.
Mon cher, entrez donc, je vous prie.
Vous paraissez surpris : il y a, en effet, de quoi ! Ah ! ah ! vous fumez toujours le tabac d'Arcadie, comme au temps où vous étiez célibataire. La cendre floconneuse qui est là sur votre vêtement me le prouve assez ; puis on voit, à n'en pas douter, que vous avez porté l'uniforme et vous ne passerez jamais pour un vrai civil, tant que vous mettrez votre mouchoir dans votre manchette. Pouvez-vous me donner l'hospitalité cette nuit ?...
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