gustando la amarga frescura de su milenaria saliva.
Es por el azul crujiente,
azul sin un gusano ni una huella dormida,
donde los huevos de avestruz quedan eternos
y deambulan intactas las lluvias bailarinas.
Es por el azul sin historia,
azul de una noche sin temor de día,
azul donde el desnudo del viento va quebrando
los camellos sonámbulos de las nubes vacías.
Es allí donde sueñan los torsos
bajo la gula de la hierba.
Allí los corales empapan
la desesperación de la tinta,
los durmientes borran sus perfiles
bajo la madeja de los caracoles
y queda el hueco de la danza
sobre las últimas cenizas.
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