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« Mon Dieu, comme il fait froid ! combien doivent souffrir
Les pauvres qui n'ont pas d'habits pour se couvrir !
Le vent souffle du nord, et sa mordante haleine
Gronde comme un torrent répandu dans la plaine.
Nulle voix ne se mêle à sa voix dans les airs :
Un silence de mort règne dans l'univers.
Je n'entends que les pas du voyageur qui passe
Et les gémissements du rameau qui se casse.
Tout est sombre ici-bas, tout se tait dans la nuit.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
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