Voyage du Condottière vers Venise

LE CONDOTTIÈRE

Le voyageur est encore ce qui importe le plus dans un voyage.

Quoi qu'on pense, tant vaut l'homme, tant vaut l'objet. Car enfin qu'est-ce que l'objet, sans l'homme ? Voir n'est point commun. La vision est la conquête de la vie. On voit toujours, plus ou moins, comme on est. Le monde est plein d'aveugles aux yeux ouverts sous une taie ; en tout spectacle, c'est leur cornée qu'ils contemplent, et leur taie grise qu'ils saisissent.

Les idées ne sont rien, si l'on n'y trouve une peinture des sentiments, et les médailles que toutes les sensations ont frappées dans un homme.

Comme tout ce qui compte dans la vie, un beau voyage est une œuvre d'art : une création. De la plus humble à la plus haute, la création porte témoignage d'un créateur. Les pays ne sont que ce qu'il est. Ils varient avec ceux qui les parcourent. Il n'est de véritable connaissance que dans une œuvre d'art. Toute l'histoire est sujette au doute. La vérité des historiens est une erreur infaillible. Qui voyage pour prouver des idées, ne fait point d'autre preuve que d'être sans vie, et sans vertu à la susciter.

Un homme voyage pour sentir et pour vivre. À mesure qu'il voit du pays, c'est lui-même qui vaut mieux la peine d'être vu. Il se fait chaque jour plus riche de tout ce qu'il découvre. Voilà pourquoi le voyage est si beau, quand on l'a derrière soi : il n'est plus, et l'on demeure ! C'est le moment où il se dépouille. Le souvenir le décante de toute médiocrité. Et le voyageur, penché sur sa toison d'or, oublie toutes les ruses de la route, tous les ennuis et peut-être même qu'il a épousé Médée.

Je ferai donc le portrait de Jan-Félix Caërdal, le Condottière, dont c'est ici le voyage. Je dirai quel était ce chevalier errant, que je vis partir de Bretagne pour conquérir l'Italie. Car désormais, dans un monde en proie à la cohue et à la plèbe, la plus haute conquête est l'œuvre d'art.

Caërdal a trente-trois ans. Les années d'océan et de brume donnent de l'espace à l'âme. C'est un homme qui a toujours été en passion. Et c'est par là qu'on l'a si peu compris.

Parce qu'il était en passion, soit qu'il aimât une créature mortelle, soit qu'il fût tout entier à une forme de l'art ou de la vie, il a paru toujours absent de l'ordre commun, sans règle, ou un tyran pour autrui. Mais, au contraire il n'eût pas entrepris sur le droit des autres, s'ils ne s'étaient pas mêlés hargneusement de jeter leurs limites à la traverse de son droit, à lui. Il ne séparait pas la pensée de l'action. On agit comme on peut, et selon les armes que le siècle nous prête. Pour ce Breton, un livre n'a jamais été qu'une tragédie qu'il a dû vivre. Et toute la nature est entrée dans sa mélancolie. Or, quel acte, en sa jeunesse, ou quel drame de sa saison plus mûre, lui parut jamais digne d'un regard, qui ne l'était pas d'être élevé à la beauté d'une œuvre ? C'est la raison qui le rend si sévère aux livres et aux hommes, et pourquoi il aime si fortement ceux qu'il a choisis. Il n'a rien aimé moins que lui. Il n'a vécu que pour l'action : c'est vivre pour la poésie. Caërdal a coutume de dire que l'art poétique est la loi de tout homme vraiment né pour ne pas mourir : c'est l'art de créer, et de se faire objet à soi-même, dans le bel ordre des puissances. La nature est création, et maîtresse éternelle d'œuvre. Tel il était, ce Caërdal, tel il sera : dévoré par le besoin du règne, qui est le libre jeu de l'ardeur créatrice. Artiste enfin, dans un temps où personne ne l'est, et puisqu'il n'est plus d'autre moyen de dominer sur le chaos, où s'avilit l'action.

Avec une soif immortelle de l'objet, là est la véritable aspiration au calme. La force qui a trouvé le lieu de son désir, se possède enfin elle-même. Et dût-elle s'y consumer, son feu brûle dans la sérénité. Il est lumière, ce feu qui cherche le lieu pur. Caërdal disait que la plus haute passion réside dans le calme. Qu'il est ardu, le chemin qui mène à ce sommet ! Peu y to

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