À l'œil

Alphonse Allais ! je le revois encore, tel que je l'ai connu dans les dernières années de sa vie, avec sa longue figure colorée et douce, ses yeux bleus étonnés, ses belles mains dont il avait grand soin, et cet air de dignité répandu sur toute sa personne ; tel que l'a dépeint une de ses compatriotes, le poète Mme Lucie Delarue-Mardrus :

Vous qui l'avez connu, qu'il vous souvienne.
Il semblait un viking blond, sérieux et fier.

Eh ! oui, sérieux comme un humoriste, et c'est précisément ce sérieux qui faisait d'Alphonse Allais le prince des pince-sans-rire. L'humour, ce sont les jeux de la philosophie et de la plaisanterie, de la logique et de la fantaisie, de l'observation et de l'imagination, du cœur et de l'esprit. Il entre dans l'humour beaucoup de gravité.

On raconte que pendant qu'il accomplissait dans je ne sais quelle ville une période d'exercices de vingt-huit jours, Alphonse Allais, simple soldat, entra un matin à la salle des rapports. Il y avait là des officiers d'un grade élevé : le capitaine adjudant-major, un commandant, le colonel peut-être ! Alphonse Allais porta la main à son képi et dit du ton le plus naturel : « Bonjour, messieurs et dames ! »

Cela n'a l'air de rien ; mais, quand on y réfléchit, quand on songe à la hiérarchie, à la discipline, à la terreur militaire, à la grosse boîte, à Biribi, que sais-je ? cela paraît formidable ; devant cet inoffensif : Bonjour, messieurs et dames ! on demeure confondu, on est pris de vertige. Depuis que l'humanité est à l'âge des casernes, un seul troupier, un seul, est entré dans une salle des rapports en disant : Bonjour, messieurs et dames ! et ce troupier est Alphonse Allais et c'est tout Alphonse Allais.

Certes, la plaisanterie était téméraire :

Humour, humour, quand tu nous tiens,
On peut bien dire : Adieu, prudence !

Mais ce qui préserva notre humoriste, dans une circonstance aussi périlleuse, ce fut son imperturbable sérieux. S'il avait paru s'amuser lui-même de ce salut prodigieux, s'il avait ri, le premier (et quel mauvais goût !) de sa plaisanterie, il était perdu. Le capitaine adjudant-major, le commandant, le colonel ne s'y seraient pas trompés : ils auraient bien vu qu'ils avaient affaire à un farceur ; que serait-il arrivé ? On frémit rien que d'y penser. Mais, encore une fois, le soldat ne riait pas, ni même souriait. Alors, les chefs prirent le parti de rire, croyant à quelque bizarrerie, à quelque passager dérangement cérébral.

Si j'ai un peu appuyé sur ce trait excellent, c'est qu'il m'apparaît bien caractéristique de la manière de ce grand humoriste : c'est une clé de son œuvre.

On a dit qu'Alphonse Allais était supérieur à son œuvre. J'entends bien : ex-élève en pharmacie, (ai-je mentionné qu'il était le fils d'un pharmacien d'Honfleur ?), chimiste distingué, curieux des sciences naturelles, des inventions mécaniques et des systèmes philosophiques, d'une culture étendue, très fin lettré, il aurait pu écrire des livres moins, des livres plus, enfin des livres ! C'est que trop de gens en France n'admettent pas qu'un à-peu-près puisse valoir parfois une grande pensée, surtout ne comprennent pas l'ironie, la seule arme pourtant que nous ayons contre les mauvaises puissances et les faux dieux.

Alphonse Allais a écrit la Vie drôle, et c'est considérable.

Sa sœur, Mme Leroy-Allais, dans une biographie toute pleine d'admiration et de piété fraternelles, nous le montre à vingt ans, après des débuts très modestes au Tintamarre, hésitant entre la pharmacie et la littérature. Un père le pressait de manipuler, un démon le pressait d'écrire. Celui-ci l'emporta. Ses premiers contes parurent dans le journal 

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