Le médecin imaginaire et le malade à tout prix

À peine réveillé, Max Dorothy se retrouva plié en deux par la douleur. C'était une habitude. Ça se passait comme ça tous les jours. Il alluma sa lampe de chevet et se leva en se pressant le foie, en se massant le mollet gauche, en se tenant le dos, le front, le coeur chaque organe qui composait son corps maladif était un centre douloureux duquel se propageait l'infection. Max souffrait quelque part d'un anévrisme vasculaire, d'une micro fracture du ménisque et d'une migraine carabinée. Et ailleurs de tant d'autres maux. À quoi bon se lever ? (...)

Max Dorothy se lèvera-t-il ce matin ? Affrontera-t-il les aléas et les embûches des tracas quotidien.

La pièce regorgeait de mamies maladives. Max s'installa au fond, au plus loin de toutes ces vieilles peaux qui mâchouillaient leurs joues en toussant et en éructant des substances mousseuses. En se raclant la gorge aussi brutalement que soudainement. Une fois sur deux, elles s'excusaient et replongeaient dans leurs magazines. Mais l'autre fois, elles ne disaient rien et regardaient bêtement devant elles en ravalant leurs glaires. Max croisa les jambes dans un sens, puis dans l'autre. Nerveusement, il chercha une position confortable. Il aurait préféré être ailleurs. En compagnie de jeunes filles. Mais il se retrouvait avec leurs grands-mères, impatient d'en finir. Ne pourraient-elles pas, toutes ces mamies, comme parfois à la caisse du supermarché, laisser leur place à quelqu'un qui n'achète qu'une bouteille de soda ? Non, bien sûr ou qui, en l'occurrence aujourd'hui chez le toubib, est réellement mourant. Mourantes, elles l'étaient toutes aussi d'une certaine façon, à leur manière, cela se voyait sur leurs faces ridées.
Et l'attente dura.

(...)

Max passa une demi-heure à modeler au mieux qu'il le put sur son visage les stigmates de la souffrance, du désarroi, de l'agonie honnête. En mimant la gestuelle des grand-mères elles-mêmes, comme un poisson dans l'eau parmi ces vieilles méduses molles, plissant un muscle par ici et par là pour créer les multiples rides expressives de la douleur et de la nécessité d'obtenir rapidement un diagnostic clair et rassurant. Il était comme elles, marqué par le masque lisse et pâle de la mort. Après trois quarts d'heure à se demander s'il allait tenir le coup, ce fut enfin à son tour de voir le docteur Fignard.
Monsieur Dorothy ! appela la secrétaire.
Max se leva en s'appuyant à l'accoudoir du siège.
C'est pas trop tôt, ronchonna-t-il.

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Le médecin imaginaire et le malade à tout prix, l'histoire d'un indécrottable hypocondriaque et d'un non moins indécrottable charlatan de la médecine.

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