À Rouen, près de l'église Saint-Patrice, se trouvait encore, il y a peu d'années, une pharmacie. La rue étroite, les vitres basses, laissaient entrer dans la boutique un jour parcimonieux. Au fond, derrière le comptoir, on voyait parfois une dame. Un mystère l'enveloppait, qui la grandissait délicieusement à mes yeux de petite fille. Pourquoi parlait-on de cette femme à voix basse ? Pourquoi ne la désignait-on point par le nom que j'épelais en grosses lettres d'or sur la porte du pharmacien ? Dans les ténèbres où tâtonne l'enfance le mystère est tout puissant ; c'est le premier rayon de clarté qui nous guide jusqu'au réel.